(Agosto 2026)
Nora Roldán llega tarde a todo, y tiene una teoría preciosa para explicarlo: el que espera es el que quiere más, y el que quiere más pierde. A ella no la dejan plantada. Los deja plantados ella primero. Lleva treinta y nueve años funcionando.
Una noche de septiembre llega cuarenta minutos tarde a una cita a ciegas, entra en una taberna de Chamberí y se sienta en la mesa equivocada. Enfrente hay un hombre que lleva desde antes de la hora esperando a una mujer que no va a venir.
—Llegas tarde.
—Siempre.
Julián Sarmiento es relojero. Tiene un taller que se muere con dignidad, una hija de diez años que cronometra a todo el mundo, y la costumbre de llegar veinticinco minutos antes a cada cosa que ha hecho en su vida.
Deberían no volver a verse nunca.
Pero en la casa de subastas donde trabaja Nora acaba de entrar el lote estrella del otoño: un reloj de sobremesa francés detenido desde 1949, a las siete y veintitrés, la hora exacta en la que murió su dueño. El reloj que se paró de pena. Una historia perfecta, cuatro líneas de catálogo y una portada que va a llenar la sala.
Y en todo Madrid solo hay un taller capaz de peritarlo.
Mientras la fecha de la subasta se echa encima —y mientras su madre, que lleva llegando tarde desde 1994, la nombra responsable de puntualidad de su cuarta boda—, Nora va a tener que decidir qué se hace con una historia preciosa cuando resulta que no es del todo cierta.
Y cuánto vale la pena.
Una comedia romántica sobre relojes, subastas, madres imposibles y la aritmética exacta del cariño: cuántos minutos estamos dispuestos a esperar, y por quién.
MI OPINIÓN
ABANDONADO. Tras las dos decepciones previas con las traducciones de las novelas empiezo esta donde la protagonista llega tarde siempre a conciencia, vamos que hace tiempo ¡¡¡para llegar tarde!!! y tras unas páginas donde no consigo conectar con ella decido dejarlo. No sé si en otro momento me hubiera hecho gracia, pero hoy me ha resultado insufrible quizás porque soy muy puntual.
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